Calle Pintor Velasquez, No. 6



Han pasado treinta años
El otoño apenas comenzaba.

Paso obligado pasillo primer piso,
Una mirada de reojo, un anhelo camuflado, 
señal de ligera indiferencia
El desajuste en la puerta del buzón, 
posible presencia de noticias,
Un mensaje, una postal, o quizás 
una paloma mensajera.
Falsa alarma, 
el desajuste es solo negligencia del casero.
Don Manolo se defiende: 
el buzón es el de siempre.


Mis zapatos viejos




Un corto viaje acabó con su existencia.
Caminata sin pretensiones ni barullos
Fue el empedrado el que quebró al final su fortaleza.
Un aliento de congoja cubrió el descubrimiento
Compañero de senderos, fiel, prudente, buen amigo.